Comentario del libro:
Este libro impreso en 1982 marca el inicio de una poesía más analítica de la realidad. Siempre fué Matilde Camus una mujer abierta a su entorno, gustosa de escuchar, con verdadera pasión por aprender y en este tiempo de cambio social y político en España: 1982 participó de la ilusión colectiva de trabajar por un mundo mas justo y mejor.
Matilde mira en torno suyo, descubre al mendigo, al enfermo, al vendedor de periódicos, al anciano. Es un libro de denuncia del dolor y la injusticia que percibe a su alrededor. Su condición de creyente y amante de la paz, le lleva a anunciar el camino del amor en las relaciones humana. .
Se inicia con una reflexión de Gabriel Celaya que dice: ”Pensadlo; ser poeta no es decirse a sí mismo. Es asumir la pena de todo lo que existe, es hablar por los otros, es cargar con el peso de lo no dicho”.
En este libro comienza a hacer formas caprichosas en algunos versos de los poemas, para dar más énfasis a sus palabras.
La portada, muy sobria, es obra de su esposo Justo Guisández.
SANGRE MÍA
Alguna vez la vida, violencia,
hiere, brutal, la entraña de mi verso.
Sangre, entonces, cargado de universo
y brota dolorido de impotencia.
Sangra abierto, luchando cada día;
se viste del color de la amapola
y, al salir de mi mente, su corola
es sangre de mi verso, sangre mía.
Sangra, también, mi corazón poeta
que, sincero notario de su mundo,
propaga la verdad. En lo profundo
la razón le humaniza, le completa.
Rota la voz, alguna vez se niega;
pero el verso, venciendo temporales
y cárdenos latidos pasionales
de sangre, con impulso se despega..
TERCER MUNDO
Hay algo más que arroyos cantarines.
Más que picos surgiendo entre la niebla.
Hay algo más, allá de los confines,
donde la luz no rompe la tiniebla.
.
Hay algo más que resplandor de Luna.
Más que palabras de encendido amor.
Más emoción que madre ante una cuna.
Más que prados cargados de color.
.
Hay una tierra agonizante y rota,
que muere lentamente en el olvido,
que se ve marginada. Su derrota
la quiebra el corazón estremecido.
.
Hay niños que padecen sufrimiento
y con ojos profundos nos imploran,
pero siguen nadando en desaliento
de fatal impotencia que deploran.
.
Penosa infancia de esperanza yerta
que pregunta, mirando acongojada:
“¿Hasta cuándo ha de ser la vida muerta
en nuestra margen seca y torturada?” .
ME ASUSTA
Me asusta la intangible
montaña de los odios
que va llevando al hombre
a triste adversidad.
.
Me aterran los naufragios
del alma, más temibles
que todas las galernas
sufridas en la mar.
.
Tal peste de ambiciones
envuelve nuestra vida
que hunde los sentimientos
en plena oscuridad.
.
Si perdemos valores
de caridad humana,
si manda el egoísmo,
¡qué duro es caminar…!
AMOR POR CADA COSA .
A veces siento amor por cada cosa;
por cada breve paso en el camino;
por el afán que suma y se hace lino
para mejor hebrar donde se posa.
Unas veces en verso, otras en prosa,
voy dejando carisma. Es el destino
-alborozado tiempo o duro espino-
quien dirige mi sangre misteriosa.
Amo. Y amar me vuelve tan sencilla
como un grano de trigo, una semilla,
una silvestre flor al aire abierta.
Amo porque me llena, aunque la vida
mortifique mi carne estremecida.
Floreceré al amor después de muerta.
AVE SOY
Porque toda razón tiene su fuero
vigilo intensamente la balanza
sumando corazón, sin destemplanza.
No quisiera salir de mi sendero.
Ave soy en la cumbre del otero
para dar testimonio con pujanza
y con sana conciencia. Sin mudanza
alcanzaré la meta que deseo.
Mantengo vertical mi fundamento
y los rectos sentires; pero siento
la confusión del mundo que envenena.
En esta vieja tierra de quebranto
mantendré el noble acento de mi canto
y dejaré la impronta de mi vena.
MILAGROS, UNA GITANA
Imagino tu busco seco y plano.
Tu piel llena de soles y de inviernos.
Caminando sin brújula
con un niño moreno
entre los brazos.
Un niño que no es tuyo,
pero ya está viviendo los rigores
que azotan las caderas de tu tierra
y el castigado fondo
de tus huesos.
Cada día te ofrezco unas monedas
que avergüenzan mi espíritu.
Pienso que la limosna
humilla siempre
a quien la da,
si no puede cubrir todos los fríos.
En tu caso
los que arrastran los hijos de tu raza.
Quisiera protegerte
aliviando tus penas, tus zozobras,
tus duras madrugadas.
Escalar los peldaños de tu tiempo
para menguar la noche prolongada
que cae en tus espaldas,
portadoras de tanto desengaño.
¿Cómo hacerlo
si manda el egoísmo
si ya los Mandamientos se quebraron
antes que yo naciese;
si la tragedia tiene sabor acre
que no queremos degustar?
Predicamos
a ras de tierra
y seguimos, cobardes, nuestra ruta.
OFRECER BUEN AMOR
No se puede tener la mente sana
si no hay fuego de amor en cada día.
Si se convierte en amplia rebeldía
la razón, que debería ser humana.
.
Debemos comenzar cada mañana
bebiendo amor en fuente de armonía
para poner más alta, todavía,
la vida espiritual que nos hermana.
.
En momentos de triste mascarada
ofrecer buen amor es humorada
que sólo compartimos unos cuantos.
.
Hacer de la amistad culto sincero
es andar el camino verdadero,
dar generosidad sin adelantos.
DESAMOR
Se ha muerto el corazón de los humanos
y me duele el silencio de las mentes,
y me duele el tormento de las almas,
y me duele el vacío de los pechos
desamorados,
fríos,
helados en mutismo,
por falta de ese amor que, sin remedio,
lanzó el beso final
una mañana
que lloraban los árboles sensibles
y gemían los pájaros
pasando el almanaque con el pico
para ver si,
algún día,
hallaban más calor, entre las hojas
caídas en el olvido,
que en el gesto impasible de los hombres
que yace congelado
de tanto desamor.
A LOS POETAS MUERTOS
Sobre tantos poetas que murieron,
sobre sus pensamientos elevados
sobre tanta amargura y tanta lucha,
no debe haber olvido
que es agravio.
Sobre toda la gama de expresiones
que puso la palabra en pie y en alto
deseo colocar laureles vivos,
trenzados con cariño,
soleados.
No hay nada que en la vida más admire,
ni que encuentre en mi pecho más amparo,
que la emoción, sublime y creadora,
de la voz hecha verso
sobre el labio;
de los grandes valores del espíritu
y la lírica eterna
con volumen sincero,
enamorado.
La verdad no se esconde,
es un latido
Que vuela libremente como un pájaro
y espiga el sentimiento, siempre ardiente,
con nivel de nobleza
como laudo. .
EMIGRACIÓN
Vive silencio el campo abandonado.
Su vacío es total y desespera
al no tener la mano que debiera
dirigir con amor siembra y arado.
.
Tremendo es el dolor del arbolado
cuando el hombre se aleja de su vera,
no cuida con cariño su madera
o parte con el hacha su costado.
.
Con tanta soledad y desencanto
la tierra va mostrando su quebranto
cada vez más estéril, más dolida.
.
Páramos sin sembrado, sin raíces,
nos muestran las profundas cicatrices
en su entraña infecunda y aterida.