{"id":345,"date":"2012-12-10T13:21:30","date_gmt":"2012-12-10T13:21:30","guid":{"rendered":"http:\/\/www.matildecamus.com\/?page_id=345"},"modified":"2021-02-15T19:21:00","modified_gmt":"2021-02-15T19:21:00","slug":"raiz-del-recuerdo","status":"publish","type":"page","link":"https:\/\/www.matildecamus.com\/?page_id=345","title":{"rendered":"RA\u00cdZ DEL RECUERDO (1984)"},"content":{"rendered":"\n
<\/div>
\n
<\/div>
\n
\"\"<\/a><\/figure>\n<\/div><\/div>\n\n\n\n
<\/div>
\n
Comentario del libro: <\/h5>\n\n\n\n

Se publica este libro en el a\u00f1o 1984. El recuerdo fue siempre un compa\u00f1ero a lo largo de la vida de Matilde y en \u00e9ste libro adquiere su m\u00e1ximo protagonismo.<\/p>\n\n\n\n

Comienza con una Dedicatoria: \u00bb A mi marido, hijos y nietos, con todo mi amor, estos poemas que hablan de mi ni\u00f1ez en el recuerdo. Tambi\u00e9n a mi padre, que la vivi\u00f3 y a quien sigo amando como entonces\u00bb<\/em>  El cuerpo del libro se inicia con un Pr\u00f3logo po\u00e9tico  que dedica tambi\u00e9n a su familia y desvela algunos porqu\u00e9s del libro. Es uno m\u00e1s de sus libros intimistas de su primera etapa como poeta. Matilde hace una introspecci\u00f3n a sus vivencias de ni\u00f1ez, con ternura y una palpable melanc\u00f3lica nostalgia. De notar el poema autobiogr\u00e1fico:  RECOG\u00cd LA PRIMERA PALABRA<\/strong>.<\/p>\n<\/div><\/div>\n<\/div><\/section>\n\n\n\n

A lo largo del libro, refuerzan sus poemas reflexiones de Gerardo Diego, Andr\u00e9 Maurois, Fredor Dostoievski y tambi\u00e9n reflexiones personales de la autora.<\/p>\n\n\n\n

.<\/span>La portada e ilustraciones del interior son de Matilde Camus. La pintura de la portada es la obra de la que estaba m\u00e1s satisfecha.  En  la Contraportada,  explica con su poema  AMOR EN EL TIEMPO<\/strong>, el significado de la portada, con estas palabras: \u00abLa portada representa, gr\u00e1ficamente, el siguiente poema que se public\u00f3 en mi libro CORCEL EN EL TIEMPO\u00bb <\/strong><\/em> Termina el libro con un EPILOGO POETICO, <\/strong>con un hermoso y sentido poema dirigido a nosotros, sus hijos para cuando ella falte: CUANDO PENSEIS EN M\u00cd.<\/strong><\/p>\n\n\n\n

Todas las ilustraciones de \u00e9ste libro, est\u00e1n enmarcadas y se conservan en el Centro Cultural Fernando Ateca en Monte. La portada est\u00e1 en mi poder..<\/span><\/p>\n\n\n\n

PARA VOSOTROS <\/h3>\n\n\n\n

– Pr\u00f3logo po\u00e9tico –<\/em>
Para vosotros, porque siendo m\u00edos
dar\u00e9is continuidad a mi existencia,
la emoci\u00f3n entra\u00f1able
de legaros mis a\u00f1os sin relieve;
pero aut\u00e9nticos;
de buscar en la hondura
el brote estilizado del recuerdo
que,
                                          poblado de luz,<\/p>\n\n\n\n

aclarar\u00e1 momentos ya lejanos;
los que anida la mente
replegados en pulsos escondidos;
los distintos sucesos, que forjaron
aquel ayer sencillo de mi vida;
lo nunca repetible.
 .<\/span>
Para vosotros, porque siendo m\u00edos,
sabr\u00e9is interpretar mi paso antiguo,
el comp\u00e1s de mi sangre en otra etapa,
la claridad nacida en los suspiros
del tiempo
                                                            y del espacio que viv\u00ed;<\/p>\n\n\n\n

que nutre mis nostalgias, espejeando
vivencias del pasado, a vuelta de hoja.
 .<\/span>
Para vosotros, mi cari\u00f1o
desde el c\u00e1liz profundo de mi ser,
con expresi\u00f3n sincera,
por si llego a alejarme prontamente
sin poder informaros;
sin tender ese lazo perdurable
con los que fueron nuestros.
                                                                                     y a todos precedieron.
 .<\/span>
S\u00f3lo as\u00ed, dulcemente,
con la palabra escrita sin rodeo,
podr\u00e9 calar los hechos del pasado
y, al salpicar el vuelo de m\u00ed misma,
volcar todos los ecos
                                                                                          en vuestro coraz\u00f3n<\/p>\n\n\n\n

y en vuestro pensamiento.
 .<\/span>
Tambi\u00e9n para vivir mis primaveras
ni\u00f1as e inmarcesibles
cobijadas con mimo, desde siempre,
en mis hondas pupilas melanc\u00f3licas.
 .<\/span>
Hoy, que todo me brota y reverdece
clareando momentos muy sentidos,
se estremece mi voz
que os ama vivamente. .<\/span><\/p>\n\n\n\n

ESPEJO DEL AYER<\/h3>\n\n\n\n

Quisiera revivir abiertamente
instantes de comienzo no violados,
a fuerza de poner en retroceso
el pensamiento
                                                                         y el cerebro en tensi\u00f3n,<\/p>\n\n\n\n

sin dejar en reposo la palabra
que puede darles vida.
 .<\/span>
Espejo del ayer, imagen pura
de latidos granados,
desde su fondo activo;
los que dando vigor al sentimiento
le mandan desde atr\u00e1s,
                                                                    en arranque fluido,<\/p>\n\n\n\n

aproximando acciones sin torsi\u00f3n,
con entidad genuina en el trasvase
de lo nunca perdido. .<\/span><\/p>\n\n\n\n

TANTAS RA\u00cdCES M\u00cdAS<\/h3>\n\n\n\n

Tantas ra\u00edces m\u00edas
duermen en esta tierra enamorada;
tantas,
han dejado la impronta de su vida
con sudor de trabajo
en a\u00f1os de existencia,
                                                                           con fr\u00edo y humedad,<\/p>\n\n\n\n

que mi verso despierta enardecido
y pulsaciones \u00edntimas, coherentes,
me dictan sin descanso
                                                                             con el amor profundo<\/p>\n\n\n\n

que proyecta sucesos escondidos
en la mente.
 .<\/span>
Todos llevan latidos primigenios,
conforman mi sentir
crecido de la hondura y me transmiten
la tierna sencillez
de im\u00e1genes que fueron y perduran. .<\/span><\/p>\n\n\n\n

VOY A BUSCAR MI INFANCIA<\/h3>\n\n\n\n

Voy a buscar mi infancia
en la ra\u00edz profunda del recuerdo
que guarda, \u00edntimamente,
el antiguo rescoldo; que se nutre
de emociones lejanas
                                                             siempre frescas.<\/p>\n\n\n\n

De aquel calor humano del hogar
que codicioso late
en cada pulsaci\u00f3n de mi envoltura
sustancial, rec\u00f3ndita en el alma.
 .<\/span>
Y si ello no bastara,
ni trajera verdad en las im\u00e1genes
que afirman y concretan,
ir\u00e9 a la regresi\u00f3n de las pisadas hondas,
                                                                                    al reencuentro con el YO<\/p>\n\n\n\n

primitivo y robusto, afirmativo;
aquel que, potenciando la vigilia,
mantiene los instantes
y pervive tan real en la memoria,
que nunca nos traiciona. .<\/span><\/p>\n\n\n\n

VUELVO A VIVIR<\/h3>\n\n\n\n

Si intento ir hacia atr\u00e1s,
si retrocedo, r\u00e1pido, al ayer
de la actuaci\u00f3n pret\u00e9rita,
                                                            si informo,<\/p>\n\n\n\n

vuelvo a vivir los hechos del pasado
integro, insobornable,
con todos los detalles peregrinos
que me vuelven sencilla, sin escarcha;
que me traen abundancia de matices
rosados; que sonr\u00eden
                                                                               ba\u00f1ando el pensamiento,<\/p>\n\n\n\n

reverdeciendo sombras no marchitas.
Si me detengo en el minuto exacto
obtengo los valores, donde beben
claridad los motivos;
saboreo fielmente
                                                                         evocaciones tiernas<\/p>\n\n\n\n

que un d\u00eda conformaron mi camino
con los seres queridos que se fueron;
con el hogar maduro
de las propias ra\u00edces no perdidas.<\/p>\n\n\n\n

JUEGO DEL AVION<\/h3>\n\n\n\n

         Comienzo a darme cuenta de que existo
y son cinco a\u00f1os, justos, los que cuento.
Los he cumplido hoy,
veintis\u00e9is de un septiembre soleado
y hemos llegado a Monte, a la casona
de la abuela paterna, a celebrarlo.<\/p>\n\n\n\n

\u00a1Qu\u00e9 delicia el corral para mis juegos!<\/p>\n\n\n\n

        Con una rama dura, bien punzante,
voy trazando en la tierra
el fuselaje, a cuadros, de un avi\u00f3n
cuyas piezas numero y canalizo.
Uno, dos, tres,<\/p>\n\n\n\n

                                                  -descanso-<\/p>\n\n\n\n

Cuatro, cinco, seis y siete\u2026
Vuelta al frente, a repasar.<\/p>\n\n\n\n

        Tiro \u201cla pita\u201d al cinco\u2026
Y descubro admirada que ese n\u00famero
es, justamente,
                                              el de mis a\u00f1os.
\u00a1Qu\u00e9 bien cuando cumpla siete!<\/p>\n\n\n\n

UN D\u00cdA DE VERANO<\/h3>\n\n\n\n

Est\u00e1 la yerba a punto de la siega,
\u00e1vida de un buen corte;
hasta el roc\u00edo tiembla sobre el prado
y se reparte en perlas y cristales,
que evapora el calor
                                                                 o aventa el aire.<\/p>\n\n\n\n

Soy la \u00fanica nieta.
Tan alegre y tan ni\u00f1a
que \u201cla casa sonr\u00ede cuando llego\u201d.
Esto dice la abuela a su marido,
-padrastro de mi padre-.
Que mira cejijunto, cuanto salto
dos escalones<\/p>\n\n\n\n

                                                           de una vez,<\/p>\n\n\n\n

con pocos a\u00f1os.<\/p>\n\n\n\n

Las arrugas se le hacen m\u00e1s profundas;
pero hay siempre bondad en sus pupilas
y acaricia con mimo mi cabeza,
que llega poco m\u00e1s que a sus rodillas.<\/p>\n\n\n\n

Es alto, muy delgado,
parco en risa y palabra.
Viste corto blus\u00f3n de ganadero,
calza negras albarcas carmoniegas
 y carga,
                                                              con presteza,<\/p>\n\n\n\n

\u201cel garrote\u201d de yerba sobre el hombro.<\/p>\n\n\n\n

UN VERANO FELIZ<\/h3>\n\n\n\n

Dos meses deliciosos con la abuela
y, en este mediod\u00eda sin letargo,
la caricia del sol se hace m\u00e1s \u00edntima
como si vislumbrase
que ma\u00f1ana regreso a la ciudad.<\/p>\n\n\n\n

Ella limitar\u00e1 mi libertad.
ya no podr\u00e9 mirar a las estrellas
desde el huerto<\/p>\n\n\n\n

                                                                      en las noches de luna;
ni vivir\u00e9 el misterio de los prados,
donde anidan aromas perdurables
y hay presencia de gotas de roc\u00edo.
                 Hoy, por  \u00faltima vez,<\/p>\n\n\n\n

                                                                  ir\u00e9 hasta el mar
para escuchar su voz fuerte y rotunda
saltando sin cesar de roca en roca
con dominio mudable.<\/p>\n\n\n\n

Despu\u00e9s a cielo descubierto,
dir\u00e9 adi\u00f3s a los l\u00edricos maizales,
a los chopos amigos,
al nogal de la huerta,
a las grandes higueras ya cargadas,
al nido del alero,
a las palomas,<\/p>\n\n\n\n

                                                                               y a tantos animales<\/p>\n\n\n\n

que han sido compa\u00f1eros de mis juegos.<\/p>\n\n\n\n

Todo en la aldea tiene su lenguaje,
sus m\u00e1gicos cantares, su equilibrio,
y un embrujo amoroso que nos llama.<\/p>\n\n\n\n

PRIMER D\u00cdA DE COLEGIO<\/h3>\n\n\n\n

Hab\u00eda sido libre\u2026libre\u2026libre\u2026
disfrutaba corriendo por los prados;
confund\u00eda mi voz,
                                                              sencilla y clara,<\/p>\n\n\n\n

con el bramar del mar, sobre las rocas
que llaman \u201cRosamunda\u201d, all\u00e1 en mi Monte
saltaba felizmente
como el m\u00e1s atrevido cervatillo,
sin freno ni atadura;
pero estoy prisionera
y sufro la primera reclusi\u00f3n
de mi existencia
                                                                                     al cumplir los cinco a\u00f1os.<\/p>\n\n\n\n

Tan solo disminuye mi congoja
la faz blanca y risue\u00f1a
de la imagen anclada en el jard\u00edn,
entre flores y arbustos.<\/p>\n\n\n\n

\u00a1AY, TUS OJOS, ABUELA!<\/h3>\n\n\n\n

\u00a1Ay, tus ojos, abuela! Ya no miran
como hac\u00edan al verme.
Pienso que est\u00e1s enferma, muy enferma.
Tan quieta que no atiendes mi llamada
y tus manos, ca\u00eddas
sobre la blanca colcha de ganchillo,
no acarician mi frente.<\/p>\n\n\n\n

                                                                                          Yo tan ni\u00f1a y mi dolor tan grande.<\/p>\n\n\n\n

Me oculto en un rinc\u00f3n
porque nadie repara en mi presencia;
ni siquiera contestan mis preguntas
que quedan en el aire y el silencio.<\/p>\n\n\n\n

Todos est\u00e1n con labios apretados
y sorprendo sollozos contenidos
en fusi\u00f3n de suspiros.<\/p>\n\n\n\n

Miro al huerto cercano.
La panoja est\u00e1 llena, ya crecida
con su amarillo de oro.
Es el mes de septiembre. Hace bochorno.<\/p>\n\n\n\n

A lo lejos, los giros de los p\u00e1jaros
agrandan mi pesar,
al comprender que pronto emigrar\u00e1n
y no podr\u00e9 gozar su compa\u00f1\u00eda.<\/p>\n\n\n\n

Subo al pajar sin prisa
a descansar temores que me rondan
y me crece la yerba entre las manos
escap\u00e1ndose en briznas por mis dedos,
con olor delicioso a campo seco.<\/p>\n\n\n\n

Sobre el largo ventano del nordeste
contemplo  las ara\u00f1as<\/p>\n\n\n\n

        que trabajan su encaje;<\/p>\n\n\n\n

 a las rubias hormigas laboriosas
que atropan alimento sin descanso.<\/p>\n\n\n\n

Llega pap\u00e1 a buscarme. Est\u00e1 tan triste,
que comienzo a llorar
y siento que la pena se me achica
entre sus fuertes brazos.<\/p>\n\n\n\n

No puedo despedirme de la abuela.
Dicen que est\u00e1 durmiendo un largo sue\u00f1o
 y ya no la ver\u00e9\u2026<\/p>\n\n\n\n

TRAVESURA<\/h3>\n\n\n\n

Nace el d\u00eda con luz apasionada.
Me incita a realizar la travesura
de la luna andariega,
                                                                              desde el gran mirador:<\/p>\n\n\n\n

Cuesta de la Atalaya, 3-3\u00ba derecha.
Casa donde nac\u00ed.<\/p>\n\n\n\n

Si hay algo que me anima y entretiene
es el juego atrevido del espejo;
la proyecci\u00f3n burlona de su luna
que curiosea,
                                                            al reflejar el sol
en todas las fachadas.<\/p>\n\n\n\n

Luz, luz, blanca sonrisa
de c\u00edrculos movibles,
retozando en aceras y tejados
con claridad de estela volandera,
cuando mueven mis manos el espejo
y descubro rincones
                                                                                    siempre ins\u00f3litos. <\/strong><\/p>\n\n\n\n

   VIVIMOS LA GUERRA<\/h3>\n\n\n\n

Se ha muerto la alegr\u00eda en los hogares
con el olor a p\u00f3lvora y metralla
y crecemos un hambre adolescente.
que nos hace enterarnos del dolor
y abrazarnos al miedo de los d\u00edas
por los que mueren lejos.<\/p>\n\n\n\n

Era el verano nuevo, tan reciente
que trepaba a los \u00e1rboles su brillo;
pero la guerra ha roto su escalada
de vida con la muerte;
ha golpeado pueblos sin piedad,
llev\u00e1ndose a los j\u00f3venes al frente
a filo de cuchillo.<\/p>\n\n\n\n

Recuerdo al acostarme que era ni\u00f1a;
pero creci\u00f3 mi mente tan deprisa
que, al despertar,<\/p>\n\n\n\n

                                                            me he sentido mujer
casi madura.
Lloro desde mi fondo sustancial
y comienzo a intuir
que mi llanto no es m\u00edo solamente.
Es el llanto de todos los latidos
atados al proceso de la guerra
que no hemos deseado,<\/p>\n\n\n\n

                                                                                        que nunca entenderemos,
que nos sabe a raciones de amargura,
a tierra sin cultivo ni reba\u00f1os,
a coraz\u00f3n, sin luna ni epicentro
en su raz\u00f3n, sin paz.
                                                            \u00a1Con muerte!<\/p>\n\n\n\n

 CUANDO PENSEIS EN MI<\/h3>\n\n\n\n

Cuando pens\u00e9is en m\u00ed
recordad solo afanes y cuidados.
Vuestra bondad ser\u00e1
el mejor homenaje para mi alma.<\/p>\n\n\n\n

Cuando pens\u00e9is en m\u00ed
perdonad, generosos, mis errores.
nunca dej\u00e9 de amaros
porque fuisteis la esencia de m\u00ed misma.<\/p>\n\n\n\n

Cuando pens\u00e9is en m\u00ed
sonre\u00edd y rezad al mismo tiempo.
Vuestra dicha ser\u00e1
el calor que me abrace en la distancia.<\/p>\n\n\n\n

AMOR EN EL TIEMPO<\/h3>\n\n\n\n

Si me pierde el calor de tus sentidos,
si no encuentras el modo de so\u00f1arme,
ve acariciando el aire donde estuve,
d\u00f3nde a\u00fan puedo estar inalterable.<\/p>\n\n\n\n

Si es fr\u00e1gil el recuerdo, si desciende,
si se acerca al olvido de la tarde,
recorre dulcemente la invisible
figura de mi cuerpo de cristales.<\/p>\n\n\n\n

Si tu fuerza me llama y no respondo,
si soy niebla que moja, que no arde,
recuerda aquel aroma que viv\u00edas
en el ascua profunda de mi carne.<\/p>\n\n\n\n

Si regres\u00e9 a la tierra, a las ra\u00edces ,
si no puedo seguirte por la calle
no dejes de buscarme con ah\u00ednco
en la flor escondida de tu sangre.<\/p>\n\n\n\n

<\/div>
Inicio libro<\/span><\/span><\/a><\/div><\/div><\/div><\/div><\/div>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

Comentario del libro:  Se publica este libro en el a\u00f1o 1984. El recuerdo fue siempre un compa\u00f1ero a lo largo de la vida de Matilde y en \u00e9ste libro adquiere su m\u00e1ximo protagonismo. 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