{"id":336,"date":"2012-12-10T13:16:49","date_gmt":"2012-12-10T13:16:49","guid":{"rendered":"http:\/\/www.matildecamus.com\/?page_id=336"},"modified":"2021-02-15T19:19:37","modified_gmt":"2021-02-15T19:19:37","slug":"testimonio","status":"publish","type":"page","link":"https:\/\/www.matildecamus.com\/?page_id=336","title":{"rendered":"TESTIMONIO (1982)"},"content":{"rendered":"\n
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\"\"<\/a><\/figure>\n<\/div><\/div>\n\n\n\n
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Comentario del libro: <\/h5>\n\n\n\n

Este libro impreso en 1982 marca el inicio de una poes\u00eda m\u00e1s anal\u00edtica de la realidad. Siempre fu\u00e9 Matilde Camus  una mujer abierta a su entorno, gustosa de escuchar, con verdadera pasi\u00f3n por aprender y en este tiempo de cambio social y pol\u00edtico en Espa\u00f1a: 1982 particip\u00f3 de la ilusi\u00f3n colectiva de trabajar por un mundo mas justo y mejor.<\/p>\n\n\n\n

Matilde mira en torno suyo, descubre al mendigo, al enfermo, al vendedor de peri\u00f3dicos, al anciano. Es un libro  de denuncia del dolor y la  injusticia que percibe a su alrededor. Su condici\u00f3n de creyente y amante de la paz, le lleva a  anunciar el camino del amor en las relaciones humana. .<\/p>\n<\/div><\/div>\n<\/div><\/section>\n\n\n\n

Se inicia con una reflexi\u00f3n de Gabriel Celaya que dice: \u201dPensadlo; ser poeta no es decirse a s\u00ed mismo. Es asumir la pena de todo lo que existe, es hablar  por los otros, es cargar con el peso de lo no dicho\u201d.<\/em><\/span><\/p>\n\n\n\n

En este libro  comienza a hacer formas caprichosas en  algunos versos de los poemas, para dar m\u00e1s \u00e9nfasis a sus palabras.<\/p>\n\n\n\n

 <\/span>La portada, muy sobria,  es obra de su esposo Justo Guis\u00e1ndez.<\/p>\n\n\n\n

 SANGRE M\u00cdA<\/h3>\n\n\n\n

Alguna vez la vida, violencia,
hiere, brutal, la entra\u00f1a de mi verso.
Sangre, entonces, cargado de universo
y brota dolorido de impotencia.<\/p>\n\n\n\n

Sangra abierto, luchando cada d\u00eda;
se viste del color de la amapola
y, al salir de mi mente, su corola
es sangre de mi verso, sangre m\u00eda.<\/p>\n\n\n\n

Sangra, tambi\u00e9n, mi coraz\u00f3n poeta
que, sincero notario de su mundo,
propaga la verdad. En lo profundo
la raz\u00f3n le humaniza, le completa.<\/p>\n\n\n\n

Rota la voz, alguna vez se niega;
pero el verso, venciendo temporales
y c\u00e1rdenos  latidos  pasionales
de sangre, con impulso se despega..<\/span><\/p>\n\n\n\n

TERCER MUNDO<\/h3>\n\n\n\n

Hay algo m\u00e1s que arroyos cantarines.
M\u00e1s que picos surgiendo entre la niebla.
Hay algo m\u00e1s, all\u00e1 de los confines,
donde la luz no rompe la tiniebla.
 .<\/span>
Hay algo m\u00e1s que resplandor de Luna.
M\u00e1s que palabras de encendido amor.
M\u00e1s emoci\u00f3n que madre ante una cuna.
M\u00e1s que prados cargados de color.
 .<\/span>
Hay una tierra agonizante y rota,
que muere lentamente en el olvido,
que se ve marginada. Su derrota
la quiebra el coraz\u00f3n estremecido.
 .<\/span>
Hay ni\u00f1os que padecen sufrimiento
y con ojos profundos nos imploran,
pero siguen nadando en desaliento
de fatal impotencia que deploran.
 .<\/span>
Penosa infancia de esperanza yerta
que pregunta, mirando acongojada:
\u201c\u00bfHasta cu\u00e1ndo ha de ser la vida muerta
en nuestra margen seca y torturada?\u201d .<\/span><\/p>\n\n\n\n

ME ASUSTA<\/h3>\n\n\n\n

Me asusta la intangible
monta\u00f1a de los odios
que va llevando al hombre
a triste adversidad.
 .<\/span>
Me aterran los naufragios
del alma, m\u00e1s temibles
que todas las galernas
sufridas en la mar.
 .<\/span>
Tal peste de ambiciones
envuelve nuestra vida
que hunde los sentimientos
en plena oscuridad.
 .<\/span>
Si perdemos valores
de caridad humana,
si manda el ego\u00edsmo,
\u00a1qu\u00e9 duro es caminar…!<\/p>\n\n\n\n

AMOR POR CADA COSA .<\/span><\/h3>\n\n\n\n

A veces siento amor por cada cosa;
por cada breve paso en el camino;
por el af\u00e1n que suma y se hace lino
para mejor hebrar donde se posa.<\/p>\n\n\n\n

Unas veces en verso, otras en prosa,
voy dejando carisma. Es el destino
-alborozado tiempo o duro espino-
quien dirige mi sangre misteriosa.<\/p>\n\n\n\n

Amo. Y amar me vuelve tan sencilla
como un grano de trigo, una semilla,
una silvestre flor al aire abierta.<\/p>\n\n\n\n

Amo porque me llena, aunque la vida
mortifique mi carne estremecida.
Florecer\u00e9 al amor despu\u00e9s de muerta.<\/p>\n\n\n\n

AVE SOY<\/h3>\n\n\n\n

Porque toda raz\u00f3n tiene su fuero
vigilo intensamente la balanza
sumando coraz\u00f3n, sin destemplanza.
No quisiera salir de mi sendero.<\/p>\n\n\n\n

Ave soy en la cumbre del otero
para dar testimonio con pujanza
y con sana conciencia. Sin mudanza
alcanzar\u00e9 la meta que deseo.<\/p>\n\n\n\n

Mantengo vertical mi fundamento
y los rectos sentires; pero siento
la confusi\u00f3n del mundo que envenena.<\/p>\n\n\n\n

En esta vieja tierra de quebranto
mantendr\u00e9 el noble acento de mi canto
y dejar\u00e9 la impronta de mi vena.<\/p>\n\n\n\n

MILAGROS, UNA GITANA<\/h3>\n\n\n\n

Imagino tu busco seco y plano.
Tu piel llena de soles y de inviernos.
Caminando sin br\u00fajula
con un ni\u00f1o moreno
                                                              entre los brazos.
Un ni\u00f1o que no es tuyo,
pero ya est\u00e1 viviendo los rigores
que azotan las caderas de tu tierra
y el castigado fondo
                                                                       de tus huesos.
Cada d\u00eda te ofrezco unas monedas
que averg\u00fcenzan mi esp\u00edritu.
Pienso que la limosna
                                                                                humilla siempre
a quien la da,
si no puede cubrir todos los fr\u00edos.
En tu caso
los que arrastran los hijos de tu raza.
Quisiera protegerte
aliviando tus penas, tus zozobras,
tus duras madrugadas.
Escalar los pelda\u00f1os de tu tiempo
para menguar la noche prolongada
que cae en tus espaldas,
portadoras de tanto desenga\u00f1o.
\u00bfC\u00f3mo hacerlo
                                                                         si manda el ego\u00edsmo
si ya los Mandamientos se quebraron
antes que yo naciese;
si la tragedia tiene sabor acre
que no queremos degustar?
Predicamos
                                                                             a ras de tierra
y seguimos, cobardes, nuestra ruta.<\/p>\n\n\n\n

OFRECER BUEN AMOR<\/h3>\n\n\n\n

No se puede tener la mente sana
si no hay fuego de amor en cada d\u00eda.
Si se convierte en amplia rebeld\u00eda
la raz\u00f3n, que deber\u00eda ser humana.
 .<\/span>
Debemos comenzar cada ma\u00f1ana
bebiendo amor en fuente de armon\u00eda
para poner m\u00e1s alta, todav\u00eda,
la vida espiritual que nos hermana.
 .<\/span>
En momentos de triste mascarada
ofrecer buen amor es humorada
que s\u00f3lo compartimos unos cuantos.
 .<\/span>
Hacer de la amistad culto sincero
es andar el camino verdadero,
dar generosidad sin adelantos.<\/p>\n\n\n\n

DESAMOR<\/h3>\n\n\n\n

Se ha muerto el coraz\u00f3n de los humanos
y me duele el silencio de las mentes,
y me duele el tormento de las almas,
y me duele el vac\u00edo de los pechos
desamorados,
                                     fr\u00edos,
                                                                                       helados en mutismo,
por falta de ese amor que, sin remedio,
lanz\u00f3 el beso final
                                                                                una ma\u00f1ana
que lloraban los \u00e1rboles sensibles
y gem\u00edan los p\u00e1jaros
pasando el almanaque con el pico
para ver si,
                                                               alg\u00fan d\u00eda,
hallaban m\u00e1s calor, entre las hojas
ca\u00eddas en el olvido,
que en el gesto impasible de los hombres
que yace congelado
                                                                            de tanto desamor.<\/p>\n\n\n\n

A LOS POETAS MUERTOS<\/h3>\n\n\n\n

Sobre tantos poetas que murieron,
sobre sus pensamientos elevados
sobre tanta amargura y tanta lucha,
no debe haber olvido
                                                       que es agravio.
Sobre toda la gama de expresiones
que puso la palabra en pie y en alto
deseo colocar laureles vivos,
trenzados con cari\u00f1o,
                                          soleados.
No hay nada que en la vida m\u00e1s admire,
ni que encuentre en mi pecho m\u00e1s amparo,
que la emoci\u00f3n, sublime y creadora,
de la voz hecha verso
                                                  sobre el labio;
de los grandes valores del esp\u00edritu
y la l\u00edrica eterna
con volumen sincero,
                                                           enamorado.
La verdad no se esconde,
                                                                   es un latido
Que vuela libremente como un p\u00e1jaro
y espiga el sentimiento, siempre ardiente,
con nivel de nobleza
                                                                             como laudo. .<\/span><\/p>\n\n\n\n

EMIGRACI\u00d3N<\/h3>\n\n\n\n

Vive silencio el campo abandonado.
Su vac\u00edo es total y desespera
al no tener la mano que debiera
dirigir con amor siembra y arado.
 .<\/span>
Tremendo es el dolor del arbolado
cuando el hombre se aleja de su vera,
no cuida con cari\u00f1o su madera
o parte con el hacha su costado.
 .<\/span>
Con tanta soledad y desencanto
la tierra va mostrando su quebranto
cada vez m\u00e1s est\u00e9ril, m\u00e1s dolida.
 .<\/span>
P\u00e1ramos sin sembrado, sin ra\u00edces,
nos muestran las profundas cicatrices
en su entra\u00f1a infecunda y aterida.<\/p>\n\n\n\n

<\/div>
Inicio libro<\/span><\/span><\/a><\/div><\/div><\/div><\/div><\/div>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

Comentario del libro:  Este libro impreso en 1982 marca el inicio de una poes\u00eda m\u00e1s anal\u00edtica de la realidad. 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